Yo, desubicado en esta vida.

El lunes después de tener un día de mierda, me enganché con el ordenador para darle una paliza. Hice una pausa para cenar y cuando volví tuve la brillante idea de ponerme a buscar una película para bajarla con uno de esos programas p2p. Dí vueltas y vueltas, me lo pensé una vez y otra, hasta que finalmente localicé la película. Quería bajar una película de Fernando León que está muy de moda; vamos, la última. Así, que sin pensármelo demasiado la busque por el programita este p2p, y la dejé bajando. Medio satisfecho me fuí a dormir. Llegó el martes, me levanté, trabajé, me quejé, ví a un desgraciado-amigo (que estaba por ahí de Erasmus dando barrigazos), cené y miré a ver que tal iba la película.. nada! a aquello todavía no había llegado ni al ecuador! Miércoles, más o menos como el martes, pero también fuí a recoger un patalón que compré la semana pasada y tenían que retocarlo, pues para amoldarse a mi cuerpo te has de hacer algunos retoques. Vamos que también miré la peli y nanai! Jueves parecido a toda la mierda de semana que llevamos, pero, Ding! Tenemos película! Que ilusión, que alegría.. Corre! Corre! Vamos a ver que tal.. demasiado bonito, y todo muy en su lugar estaba, que indudablemente un pensamiento vino a mi cabeza: Algo huele a podrido! Y que pena tener razón.. lo que acababa de bajar era algo pornográfico (normal en estos días), pero lo que me indignó, y me ha animado a escribir estas líneas, fue que, aunque ocupaba sus 700 MB, la maldita película no era tal! Sólo era una fracción de 00:05:59 de tiempo, de una película.. y lo peor, que empezaba desde el principio, total que de aprovechables habían 3 minutos escasos, y pornográficos, tal vez un minuto a lo sumo! Yo sabía que es muy gracioso meter una peli porno y ponerle el nombre de una de moda, pero joder, esto que me ha pasado ya es un insulto, esto ya no es una broma, esto ya es para joder! Bueno, pues nada, estamos a viernes, y yo con una fracción de peli porno bajo el brazo.. y trabajando, puff, que bien!

¡Lo sé!
Sé lo que has hecho.

No pasa nada, por ahora, no se lo voy a decir a nadie. Pero has de saber que tus acciones no corresponden con la idea que tenía de tí. Aunque en parte me alegra, porque denota algo de locura en tus entrañas.

Tú sabes, que me acabo de convertir en tu amo y señor, ¿verdad? Y también eres consciente que tus excusas morales no te van a servir conmigo. Te aconsejo que te vayas haciendo a la idea, y cuanto antes, mejor! Mejor para tí, porque vas a dormir a pierna suelta; mejor para mí, porque no tendré que complicarme la vida contigo. En fin, que tú y yo, si quieres, lo podemos pasar en grande. Claro, que si no quieres, el único que va a disfrutar voy a ser yo, y te puedo asegurar, que no voy a ponerme a romper a llorar por eso...

Hoy, va a ser un gran día! Y todo, gracias a tí. Desde lo más hondo de mi corazón, gracias!

Brindo por esas pequeñas alegrías que a veces llegan, y también por aquellas que la mayoría de veces se quedan por llegar. Muchos días me despierto sin ganas de nada, pocas veces me equivoco. Estoy en unas semanas, más bien meses, en que el transcurso de la vida se limita al ir y venir de las horas y los días. Como siempre, hago planes que nunca acabo, me pongo metas que por rutina, ya ni alcanzo. Los meses pasan, y yo busco colores para pintarlos.. y ahí, está precisamente mi error, entre busca y rebusca, dejo pasar las mejores mezclas. Y todo sigue en un tono gris azulado. Aún con eso, yo sigo brindando.

Escuchábamos, muertos de envidia, los relatos de moriscos, aventureros y cautivos por tierras del Turco. Allí gozaban todos de libertad sin traba: las mujeres del harén se recreaban y daban contento entre sí o recurrían a la pericia y arte de los castrados; los del ojo trasero servían a los jenízaros más bragados y eran servidos por ellos. La descripción del capitán Caracucha y otros jayanes embadurnados de aceite, bien trabados de miembros y fornidos de espaldas, nos arrebataba a un mundo más arriscado y bello, lejos de la maldad e inquina de nuestros predios mezquinos. La pintura de sus nudosos brazos y robustos pechos, del fulgor de sus ojos encendidos de fuego, avivaba la llama e imantación del deleite prohibido. Asidos como por fortísimas tenazas, nos decía el morisco, se tentaban las fuerzas unos a otros, arrastrándose unas veces atrás, otras adelante y otras alrededor, como toros azuzados por rabiosos celos. Pero aquel paraíso de luz y regalo del ojo nos era vedado: nuestros sueños de evasión se desvanecían en humo, pura entelequia o quimera.

Me doy cuenta de que irremediablemente me hago viejo cuando, de repente, al ver cómo revientan las gotas de lluvia contra el suelo, en vez de alegrarme, o simplemente fastidiarme, me quedo por unos segundos, con los ojos pegados en los charcos, pensativo sobre el para qué de todo esto. Miro hacia atrás, y sólo veo tiempos mejores; miro al presente y arrugando la frente, me entristezco.

Le dije "Ven! Rápido que te van a ver!", y ella corrió veloz hacia mí, cuando estuvo a una distancia aproximada de un metro se frenó por unos segundos, dirigió su mirada a mis manos y acto seguido se abalanzó sobre mi cuerpo. Yo la agarré fuerte entre mis brazos, deseé no tener que soltarla por nada en el mundo. Pero notaba la presencia de ellos, así que sin perder más tiempo, la separé unos centímetros de mi cuerpo, la besé en los labios y la lanzé a los guardias. Grité "¡Retirádla de mi vista!", en ese momento no entendía que estaba haciendo lo necesario.

Desde la clandestinidad, cuando el Gobierno de Kerenski:

" Me escondió, como es natural, un obrero. En un apartado suburbio obrero de Petrogrado, en una pequeña vivienda obrera, nos sirven la comida. La dueña de casa pone el pan en la mesa, y el dueño dice: '¡Mira que magnífico pan! Es que 'ellos' no se atreven ahora a darnos el pan malo. Ya nos habíamos olvidado de que en Petrogrado podía haber pan bueno'.
Me sorprendió aquella apreciación de clase de las jornadas de julio. Mi pensamiento giraba en torno a la significación política de lo sucedido, valoraba su papel en la marcha general de las cosas... Yo, que no había conocido la miseria, no había pensado en el pan. Para mí, el pan era algo natural, una especie de subproducto del trabajo de escribir. El pensamiento llega a través del análisis político, siguiendo un camino extraordinariamente complicado y tortuoso, a lo que es la base de todo: a la lucha de clases por el pan.
Pero un representante de la clase oprimida, pese a ser uno de los obreros bien pagados e instruidos, pone el dedo en la llaga con esa sencillez y esa rectitud admirables, con esa firme decisión y esa asombrosa claridad de pensamientos de la que nosotros, los intelectuales, estamos tan lejos como el cielo de la tierra".

Me despierto con la sensación que hace menos de dos horas me acosté. Dirigo mi cuerpo todavía torpe hacia el cuarto de baño, necesito lavarme un poco la cara para poder llegar hasta la cocina y preparame el desayuno. El zumo de naranja y la taza de cacao me acompañan cada mañana. Sigo mi penitencia entrando en la ducha, por unos momentos puedo incluso, a llegar a sentirme bien; esto dura poco, pues me asaltan las agujas del reloj a la cabeza y con sus afiladas hojas cortan de cuajo cualquier tipo de pensamiento positivo. Con dificultad y sin demasiado glamour me froto con una toalla seca y áspera todo el cuerpo para secarme, después el peine con sus desafiantes y ordenadas púas retan a mi revolucionario e inocente jardín. Con los minutos acechándome consigo disfrazarme de yuppie en lo que se tarda en calentar una taza de té en un microhondas moderno. Agarro un maletín negro en una mano y un paragauas rojo en la otra; sólo me queda echar un vistazo atrás, dónde descubro la lúgubre soledad de los muebles ya gastados y cansados por el paso de los años. No es el momento para arreglar cuentas con ellos, vuelo a la calle. Sin miramientos ni delicadeza con los demás transeúntes entro en la estación del ferrocarril deseando, como cada mañana, que no se haya olvidado de mí, y casi con más fuerza, que haya un asiento vacío esperándome. De pie en un vagón viajo unos 8 kilómetros, dos minutos más y entraré en la sala de torturas dónde campan a sus anchas el más variopinto personal que uno pueda imaginarse. Ratones ópticos emitiendo luces rojas, portátiles y sobremesas zumbando sin cesar, el timbre de los móviles participando en una carrera infernal por morir el último, y esas cabezas, esas cabezas que hablan, que miran, que ríen, que a veces incluso gritan; forman un circo singular del cúal sin remediarlo formo parte. Los dedos me crujen, se agarrotan, y pierdo casi la sensibilidad en ellos; esto me indica que es hora de comer. No entraré en los detalles de la aventura de la ingestión de sólidos. Para ello necesitaría todo un capítulo de mi vida, ese que, precisamente, me roba. La tarde cae, y con las agujas dando las seis de la tarde repito la procesión del ferrocarril en sentido inverso. Cuando vuelvo a mis muebles, todo sigue siendo igual. Ceno cualquier cosa, puedo incluso, a veces, no cenar. Tal vez leo algo, fumo un pitillo, o dos, preparo en un vaso de cristal un white russian y al tiempo que lo vacío me preparo un canutillo. Algo de música, el humo de la hierba enredándose entre mi barba sucia del combinado y un intento cruel y desesperado de evadirme de este mundo. Adivinando los pasos llego hasta mi cuarto donde me derrumbo en el catre, luego, me despierto con la sensación que hace menos de dos horas que me acosté.

Guerra A Muerte Contra El Vicio: El Vicio Es El Cristianismo

ARTÍCULO PRIMERO: Viciosa es toda especie de contranaturaleza. La especie más viciosa de hombre es el sacerdote: el enseña la contranaturaleza. Contra el sacerdote no se tienen razones se tiene presidio.

ARTÍCULO SEGUNDO: Toda participación en un servicio divino es un atentado contra la moralidad pública. Se será más duro contra los protestantes que contra los católicos, más duro contra los protestantes liberales que contra los protestantes ortodoxos. Lo que hay de criminal en el ser-cristiano crece en la medida en que uno se aproxima a la ciencia. El criminal de los criminales es, por consiguiente, el filosofo.

ARTÍCULO TERCERO: El lugar maldito en que el cristianismo ha encubado sus huevos de basilisco será arrasado, y, como lugar infame de la tierra, constituirá el terror de toda la posteridad. En él se criarán serpientes venenosas.

ARTÍCULO CUARTO: La predicación de la castidad es una incitación pública a la contranaturaleza. Todo desprecio de la vida sexual, toda impurificación de la misma con el concepto de “impuro” es el autentico pecado contra el espíritu santo de la vida.

ARTÍCULO QUINTO: Comer en la misma mesa con un sacerdote le hace quedar a uno expulsado: con ello uno se excomulga a sí mismo de la sociedad honesta. El sacerdote es nuestro chandala, se le proscribirá, se le hará morir de hambre, se le echará a toda especie de desierto.

ARTÍCULO SEXTO: A la historia “sagrada” se la llamará con el nombre que merece, historia maldita; las palabras “Dios”, “redentor”, “santo”, se las empleará como insultos como divisas para los criminales.

ARTÍCULO SÉPTIMO: El resto se sigue de aquí.

El Anticristo

A - ¡Preciosa!
B - ¿Preciosa? ¿Qué? ¿Quién?
A - ¡Tú! Sí, princesa.
B - Preciosa y princesa... ¡Ja!
A - ¡Claro! Pues, ¿acaso no es así, como un humilde actor de esta trama sin guión a la cuál llamamos vida, debería referirse a una bella venusiana?
B - ¡Míralo! Pobrecito payaso... Preciosa puede, pero princesa... ¿No crees que te has pasado?
A - A todas las mujeres como princesas deben ser tratadas, pues princesas es lo que son.

desubicado, da.
	1. adj. Bol., Guat. y Ven. Dicho de una persona: Que no se comporta de acuerdo con las circunstancias y hace o dice cosas inoportunas o inconvenientes.

Mano a mano, el frío ensordecedor del silencio y el vacío agobiante de este lugar infinito han conseguido congelar completamente toda la sangre que fluía por mis inconscientes venas, y ese calor intenso que recorre todo mi cuerpo, empezando por los pies, hará que estalles. Cada vez me aprietas más. Noto que de la frente te sobresalen dos gigantescas mangueras azules que presumen formar parte de tí. Y ella que no está. Una gota de sudor, punzante como un cuchillo, resbala por mi frente y suavemente impacta en mi pecho para convertirse en millones de alfileres que dibujan un alegre corazón torturador alrededor del lugar de colisión. De mis axilas crecen dos enormes serpientes de cristal que recorren mis dos costados hasta apoyarse en las caderas para curvar su geométrico cuerpo hasta llegar a mi ingle y dejar reposar sus redondas cabezas entre el bello de mis testículos. Mis pies y piernas, olvidados de la definición de cinemática, residen, donde fuera que sea, de manera descuidada, por parte de tu cerebro, en un estado de éxtasis total anhelando un toque de vida. Y ella, lejos. Pero por esto da igual, el dolor no es dolor comparado con el dolor que ofrece el dolor de corazón, dolor que se origina por el dolor de regalo, que se ofrece, se da y se inculca sin uno saberlo, y por ello es el peor dolor, por no tener conciencia del dolor al que ha de sobrevivir ella, dolor que me duele que le duela, y casi más me duele haberle causado el dolor que no poder aliviarle de él. Pongo mi fe en su corazón como ella lo pone en el mío.