Yo, desubicado en esta vida.

Tarde y mal

El adjetivo comedido no era precisamente su mejor atributo. No se alteraba al mirarle a los ojos a la luna. Su mano era firme y con determinación a la hora de ejecutar cualquier sentencia. Las gentes dejaban paso al silencio cuando se lo cruzaban.
Ahora ya es viejo, cojea de una pierna y de su boca acostumbran a salir únicamente sandeces. Ha prometido abandonar la botella en un momento en que el hígado ya no tiene nada que agradecer. Los viajes ya no los adorna ni con psicotrópicos, ni con alucinógenos, los concibe desde el catre. Hay días que sólo se levanta para evacuar, sin controlar por donde.
Sabrán donde encontrarle cuando lleguen las lluvias. Acudirá a la llamada ronca de la muerte. Su partida durará siete movimientos, las siete grandezas que logró en vida. Agachará la cabeza cuando le cedan el paso. Caerá torpemente y en un sitio que no le gustará. Lanzará un suspiro de fastidio, no le merecerá la pena haber esperado.