Yo, desubicado en esta vida.

Rosas negras

El olor a muerte invade la sala, en el centro un tipo desnudo yace sobre el suelo. Se mezcla el olor de la tierra mojada y la sangre caliente, parece como si todavía latiera su pecho. Tiene la cara y los brazos ligeramente morenos, mientras que el resto del cuerpo es de un blanco azulado de muerto. La cabeza mal rapada deja adivinar la calvicie y el pasar de los años. Así, muerto, uno juraría que dejó este barrio pasados los cuarenta. Los expertos rápidamente me despejan la duda, le otorgan el ecuador entre el tres y el cuatro. Observándolo con más atención se descubren manchas en la piel y alguna pequeña cicatriz. Tiene unas manos de señorita y los brazos a medio trabajar; se diría que era un continuo empezar a ir al gimnasio. Con la nariz y la boca manchadas de sangre tiene un semblante ridículo, pero ninguno de los presentes nos recreamos, sin embargo todos lo sabemos y en el fondo asentimos sin movernos. Dicen los amigos y conocidos que era un tipo normal, buena gente, vamos lo de siempre. Aunque algo no cuadra, nadie desnuda a un tipo para matarlo de un golpe; bueno, no sólo para matarlo de un golpe. No hay signos de que se haya resistido, seguramente murió convencido que se lo merecía. Y así es. Pues la ropa que se quitó la dejó bien colocada, toda en el suelo intentando simular un comportamiento punk, pero con el error del que vive disfrazado de lo que no es. Al grito de no hay futuro dejó que su propia mentira lo matara. No sonrió porque él mismo se sabía deshonroso, un recipiente lleno de porquería. Morir no era ni la solución más digna ni correcta, en fin, no era ni solución. Tampoco se le podía pedir más. Hizo lo único que sabía hacer, ensuciarlo todo. Mientras salimos de la sala todos tenemos la misma sensación de asco y fastidio. El día frío, lluvioso, mezquino y gris nos recuerda a su alma. Tal vez lo único correcto y digno que ha realizado o realizará será dar de comer a los gusanos.